Ya te digo, se ha liado una de las buenas. El tipo del traje rojo tenía un enfado impresionante. Él se creía el rey del Mambo, pero de rey, no tiene nada. Han vuelto, me refiero a los verdaderos, los genuinos, los herederos legítimos… ¡los que estuvieron allí el día del nacimiento! Pregónalo, cuéntalo a todo aquel con quien te encuentres:

¡VIVA DIOS!
¡OFRÉCELE TODO LO QUE TENGAS!
¡REGALA TU CORAZÓN! y ¡HAZ TU EL ESFUERZO!
(no le encargues al trabajo duro a renos voladores ni a hombrecillos a tu servicio)

¡FELICES FIESTAS!

(yosoydelosreyesmagos)

Por más que lo intento no consigo recordar su nombre. Me refiero al del poeta que decía sentirse preso en una jaula cuyos barrotes se estrechaban cada día, mientras la puerta permanecía siempre abierta de par en par. ¿Lo recuerdas tu?.

Los recuerdos son así, no los llamas y te vienen a la memoria. Como ahora a mí el día que me trasladé a vivir a la ciudad hace dos años. En mi apartamento eran largas las horas que pasaba en soledad. Me acuerdo de aquel murmullo, el susurro del agua que borboteaba en una fuente que no tenía. Ahora me río pensando cuando -la primera vez que oí susurrar mi nombre- me puse a buscar como loco por toda la casa sin encontrar a quien lo había pronunciado. Esa misma noche vi la mancha negra situada en el ángulo exterior de mi ojo izquierdo. Constantemente intentaba enfocarla, pero al girar mi globo ocular en aquella dirección, la sombra desaparecía.

Seguía escuchando las voces que pronto tuvieron su correspondencia en imágenes. Una mañana en la cocina oí que me llamaban, me giré y allí estaba la mujer de mediana edad, la que siempre viene con un delantal y tiene las manos sucias y ajadas. A ella le siguieron toda clase de gentes: unos me hablaban y otros pasaban de largo, a todos ellos los veía con tanta nitidez como te estoy viendo a ti ahora. Es comprensible que me asustara ¿no crees?. Mi primera opción fue contárselo a un cura. El sacerdote me aconsejó que visitara un psiquiatra y así lo hice, pasé por incontables consultas hasta que encontré al doctor Anselmo. Tuve mucha suerte con él, fue el único que no me trató como a un loco. Me propuso algo que me ha salvado la vida. En aquella época, los entes, como los suelo llamar a falta de otro nombre mejor, no me dejaban a ninguna hora. Unos me aconsejaban bien, me mimaban y me confortaban, otros me insultaban, vejándome, humillándome… con todos ellos me enseñó a lidiar el doctor Anselmo. Se trataba, como todo en esta vida, de dialogar. A mis entes maléficos los trato con distancia, defendiéndome de sus abusos pero sin ejercer de víctima, con fortaleza y seguridad. Mis diálogos con los entes benéficos -la señora del delantal, la niña alegre y el joven poeta- han provocado cambios importantes en mi vida. De hecho, dejé mi trabajo para dedicarme a la pintura. Mis obras han tenido gran aceptación y mis modelos… ¡Mis modelos son de otro mundo! Perdón por la broma, la verdad es que no me puedo quejar.

Después de esta introducción, quizá haya llegado el momento de ir al grano. El doctor Anselmo ya me aconsejó que intentara entablar contigo un contacto directo, aunque tu sabes que eso no me fue posible. También me avisó de que algunos de vosotros lográis apoderaros de ciertas partes del cuerpo de una persona, como la mano o una oreja. Es por esto que estoy hablando contigo. Quiero pedirte por favor, que me devuelvas mi ojo izquierdo. Desde que apareciste por primera vez en forma de mancha, te has ido haciendo dueño de él hasta inmovilizarlo por completo. Y ahora parece que quieres el otro. Tengo que pedirte que me lo devuelvas, lo necesito para pintar… por favor. ¿Que me dices? ¿Eh? Háblame, ¡háblame por favor! ¡Devuélveme mi ojo! ¡DEVUÉLVEMELO!

Ha ocurrido algo que me entristece. Burocracia Neuronal, Eddie, ha tomado la decisión de cerrar su blog, aunque yo aún tengo esperanzas de que cambie de idea. El motivo es la enorme cantidad de plagios de sus escritos que está encontrando por la red.

Como Sonámbula es una mujer de acción, se me ha ocurrido crear un blog para ofrecer información sobre la necesidad de citar a los creadores, cómo hacerlo y noticias de interés sobre el tema. El blog se llama referenciasycitas.info.

Oscuridad. Oscuridad y opresión. Sin aire. Pero antes, antes no era así. Antes era no pensar, no sentir. Antes era flotar. Había una luz cegadora que brotaba de todas partes. Era la luz del no saber, creo. Sin embargo, ahora hay una oquedad pegajosa que me envuelve. Ahora, repentinamente, una fuerza inextinguible aprieta, empuja, aprisiona, expele. Me debato en una humedad viscosa, que ayuda a la oscuridad, no a mi. Sufro. Se trata de un angosto, un sombrío pasillo de color rojo. ¡No quiero ir! No puedo evitar el momento de saber, la ocasión de pensar, el trance de sentir. Es la hora de distinguir entre la luz y la oscuridad, o quizá de no llegar a diferenciarlas nunca.  Lo único cierto es que es la hora de salir.

-¿Como la vas a llamar?
-María, como su abuela.

“El retorno, éxito. Salida y entrada sin falla. Llegan amigos sin tacha. Va y viene el camino. Al séptimo día llega el retorno. Es propicio tener a dónde ir”. Esto dijo el oráculo ayer. Y hoy se resolvía una penosa situación con la que he estado batallando durante mucho tiempo.

No es un cuento, no es una historia, es real. Cinco veces durante el último año, un único hexagrama. Las tres monedas, al lanzarlas seis veces seguidas al aire bailaban formando una combinación, una y otra vez. Una misma secuencia en la que el mal se hacía presente ¿entiendes? la MISMA COMBINACIÓN a la misma consulta durante un año. ¿Azar? Já.

Para lo bueno y para lo malo, no es que esté conectada con el mundo, es que yo soy mundo, soy tiempo, soy lugar, soy esencia, soy dolor, soy agua, soy reflejo… No pido que el oráculo me sea favorable, sólo ruego por que no abandone. Quiero saber siempre la verdad.

Esther

Las encontraste en un viejo arcón, cuando vendiste la casa de tu padre, tras largos años sin verle, sin hablarle. Te sentías un fracasado en su presencia. Nunca entendiste el motivo de su éxito. No es que tuviera una gran fortuna, tampoco disponía de una posición social privilegiada. Simplemente la gente le quería. Él decía que a la vida había que mirarla con buenos ojos. Te subía en brazos y te intentaba poner las gafas… y tu lloriqueabas. Eras un niño engreído, aquello era para viejos. Pero estan ahí, en el fondo del baúl. Te las pones.

En la calle todo parece diferente. Esa señora con la que te cruzas tiene un aura dorada. Es una mujer fea pero tiene fuerza y valor, lo demostró cuando… Ahora se cruza un niño, ¡oh! este desprende una luz blanco azulada, es hermosa. ¿Cómo? ¿Qué me regalas un caramelo? Gracias. Piensas que si, que es posible. De repente, un hombre de resplandor negro se asoma desde atrás. Tu aura es roja, la viste reflejada en el cuchillo durante unos segundos.

LA ENVIDIA © Carlos Eduardo Zavaleta, 2003

Todos sabemos que la envidia es un vicio múltiple: engrandece y deforma el “yo”, al cotejarlo a menudo con los demás y extraer conclusiones que lo humillan. La piel del envidioso arde y hasta puede quemarse sola en el cotejo con las ventajas del otro; el envidioso vive para magnificar o inventar defectos ajenos, buscando difundir su odio al “otro” entre los amigos, con la esperanza de formar un bando propio contra los supuestos rivales. En fin, el envidioso tiene los ojos miopes y difunde chismes como una profesión.

Una vez en Madrid, atendí a un escritor novel, quien volvía ufano de conocer París, como si eso equivaliese a lanzar un libro. Le pregunté por Ribeyro, quien justamente vivía en París.

—¿Pues no lo sabes? —replicó, los ojos quizá brillantes y satisfechos—. Murió hace unos días.

Era 1975, y mi mujer y yo habíamos visitado París dos años atrás, cuando Ribeyro sufrió una intervención quirúrgica, de la cual salió airoso.

—¿Estás seguro? —pregunté—. Porque hace dos años él salvó, ¿verdad?

—No, no —repitió, bebiendo feliz, el jerez que yo le invitaba—. Está muerto, muerto.

Esa noche, conturbados, mi mujer y yo telefoneamos al número de Ribeyro en París. De antemano sabíamos que nos respondería Alida.

—Hola —dije—, llamo desde Madrid. ¿Cómo están ustedes? ¿Qué hay de novedades?

—Llueve mucho —dijo ella—. Pero Julio Ramón tiene que salir a la embajada y se está poniendo los chanclos, el impermeable de doble forro, los guantes, en fin, y sin olvidar el paraguas, toda la parafernalia que no se usa jamás en Lima. ¿Quieres hablar con él?

Y luego hablé felizmente con el “muerto”. Años después, en Lima, me atreví a contarle la anécdota.

—Sí —dijo—, no sé qué le pasa a ese colega. También me contó una vez que tú habías muerto.

(El título de este post es raro. Y es que tenía vocación de Nota al pie, pero prefirió la inspiración del escritor  Carlos Eduardo Zavaleta para expresarse).

Feliz estoy por haber recibido el Premio Blog Imaginatio gracias a Poio -bajo la amenaza, supongo, de Luciano Bagalone-. Ha sido una grata sorpresa que da muestra de cómo mi imaginación creciente me llevará sin duda a un estado patológico duradero.

En medio de esta orgía de premios, yo digo: ¡muchas gracias!

Sonámbula

Caminos ciegos y
Artistas de nada.
Pálida sombra,
Un algo de hojalata.
Llaves marcadas,
Lugares hueros de
Oscura mirada.
Pantomima.
Ruido difuso,
Andando no alcanza.
Zarpas,
Sesos inconexos,
Kilos de alaraca.
Yo, yo lo ví… ¡Qué lata!

¡Qué me aspen si entiendo lo que está pasando! -dijo-. Entendió y necesitaron 14 ataúdes para enterrarlo.

Los budistas zen consideran que el lenguaje es una cárcel, piensan que carece de la entidad necesaria para expresar pensamientos y sentimientos con total certeza. Es posible que sea cierto. Pero lo que es seguro es que a través de él alcanzamos a ver lo hermoso y fascinante del ser humano. Y también la maravilla del alma de la mujer que lo escribe. Esto es lo que pienso siempre que leo a Juje. Por eso le otorgo a Verba volant, scripta manent el Premio Blog Imaginatio. Un gran beso sonámbulo, ¡bella!

Greguería para Sky: Un premio es un recipiente para el éxito donde lo guardamos para que no se nos volatilice en el éter debido a su consistencia gaseosa. Sonámbula concede a Sky4You el Premio Blog Imaginatio donde podéis guardar mi sincera admiración por vuestras greguerías, imaginaciones y demás majaderías.

Carta de Elizabeth a John Dee.
Estimado Sr. Dee, aunque han transcurrido sólo dos siglos, a mi se me ha antojado el paso de este tiempo como una larga semana. Si bien nuestro contacto telepático ha cesado no me he sentido alejada de Ud. en ningún momento. Esto ha sido así gracias a la existencia de Eliseo, nuestro médium. Confluyen en Eliseo varias de las mejores virtudes de las que puede estar dotado un ser humano: sensibilidad a la magia, sabiduría natural y modestia sincera. Todo esto lo plasma en sus relatos ¿No cree que debería decírselo algún día? No tema, Sr. Dee, se lo haré saber enviándole esta tarjeta a su casa de la calle El Saco Roto.
Que tenga una feliz transmigración, hasta muy pronto.
Elizabeth

Reconozco que las historias de Dientes de Leche me han cautivado desde el primer momento. Y se que no se debe al ansia de la espera: su talento es incuestionable. Me gustan sus temas, su tratamiento, su lenguaje, el trasfondo que te impregna, esa cualidad pegadiza entre almas escritas… ¡Nos faltó escribir algo juntos, De Segundos! Para ti:

Burocracia Neuronal, el escritor más plagiado de la red es, por pura lógica, el que más gusta, mas conecta con los lectores, el que más hace vibrar al público hasta el punto de hacerle delinquir… También yo te plagiaria si no fuera porque te mereces no solo la admiración sino también el reconocimiento a esa sensibilidad tan tuya, ese lenguaje de intuición y de sensación que son tu sello. Y aquí te mando otro sello por si quieres poner en tu blog. Para mi sería un honor. (Nota: que caiga una terrible maldición sonámbula sobre aquel que ose volver a plagiar a Burocracia Neuronal so pena de hacer el más absoluto de los ridículos y ser consciente de ello).

Las huellas vitales de Carolina Vanni están en la red y merecen se seguidas. Sus rastros se encuentran en “Leo escritos (alguna vez…)”. Carolina, te seguimos, te leemos, te disfrutamos, te imaginamos culta, sensible y perspicaz. Yo, personalmente, también te imagino pincel en mano, lienzo al frente y mil colores reflejados en tus pupilas. Eso no podemos gozarlo en el blog. Para ti mi Premio Blog Imaginatio.

Hay un Lagarto por ahí dotado de un pensamiento brillante (he visto lagartos de piel brillante pero con mente de estas características es el único en su especie). Su escritura es atrayente así como sus historias y recomendaciones literarias o cinéfilas. Es decir, que es un Lagarto con mucha imaginación. Por ejemplo: Lagarto “escribe” una canción que ya ha sido compuesta por los Beatles. La canción en concreto se titula “Yesterday”. Cuando la dama al escuchar la interpretación de Lagarto pregunta: “Por qué la has escrito en inglés?”, el Lagarto responde: “No se, me salió así”. ¿No se merece esto un premio?… Pues no! pero a mí me gusta, qué le vamos a hacer. Premio Blog Imaginatio a Nosurrender y olé.

Una vez le dije a Arcángel Mirón que estaría en todos mis premios. Así es y nada me obliga a ello más que el agradecimiento por sus regalos narrativos. Porque “su fervor por la palabra escrita era una urdimbre de respeto solemne e irreverencia comadrera” Premio Blog Imaginatio:

Aunque el destino sea esto, yo adoro el “destino” y amo “esto” porque en todo, también en Prazsky, veo la belleza del mundo. El Premio Blog Imaginatio te lo concede Son&Wula para que recuerdes que la mente interpreta en imágenes y que, por tanto, sólo la imaginación puede devolvernos la realidad. Imagina bien y vivirás bien.

Hay un lugar donde me siento a gusto, cálida y acogedoramente adormecida. Un lugar que no está situado en ningún punto concreto del espacio ni del tiempo. Ese lugar es allá donde se encuentre un botón. Arrebujada en mis ropas, con un botón protegiéndome, comparto esta suerte con otros muchos a los que el albur ha tenido a bien regalarles semejante e indispensable prenda, con la que no pasamos frío, con la que sentimos el calor de la vida verdadera, la vida de las almenas, la de los mirares y la de quién sabe cuántas maravillas más.

Por otra parte, pienso que no hay mayor facultad de la inteligencia que la del uso ingenioso de la imaginación para hacer un mundo más bello y mejor comprendido. Y ahí estás tu, Botón. Este premio lo conceden, de mutuo acuerdo y por unanimidad, Sonámbula y Esther. Con cariño.

Existe un lugar en la penumbra donde las señales no pasan desapercibidas. Fogonazos de luz hiriente se abren paso a través de la realidad neblinosa que allí habita, causando en las sombras tal herida que es la misma sangre que brota la que vuelve a oscurecer el brillo que la engendró.

En esta casa cada habitación contiene un secreto. Un ocho acostado me dijo que aún anda ocupado contando habitaciones, no sabe cuando acabará. De unos cuartos saldrás con los dedos húmedos y los pies tintados de rojo. En otras salas te dará la bienvenida tu propia mente, y eso con suerte, porque también es posible que te espete: “… y tu ¿quién coño eres?”.

Sus habitantes entran y salen de esta casa con total libertad. Por eso saben, y te avisan, de que fuera, la muerte como una puta te aguarda en cada esquina. No tengas prisa. Pásate por esta casa y quédate un buen rato en ella. No entres con inquietud, allí dentro encontrarás de sobra. Buscad la Casa del Poio y conoceréis a su anfitrión, ¿o eran dos? Luciano, Bagalone… mejor preguntad por Poio, decidle que vais de mi parte y llevadle este regalo de Sonámbula.

Atención. “Son & Wula, corporation” ha procedido a convocar unos premios nuevos. Entrad aquí para obtener más información.